“崇舟？”他轻轻喊了一声。
“嗯。”他下意识地应。声音含混，不是从喉咙里发出来的，而是鼻腔，仿佛撒娇。
周嘉曜呼吸都带着笑意。
他一只胳膊穿过季崇舟颈下，给他枕着，另一只拨开他额前的碎发。
从额头，眉毛，鼻梁，再亲到唇。
“这个吻，无关剧本，无关表演，记住了吗？”周嘉曜低声问。
季崇舟动了动，往他颈侧埋首，声音微涩：“记住了。”
原来不是梦。
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