“雪又大了，此情此景，实在适合作诗，苏贤弟，你可有诗助兴？”
苏子籍也抬头看着，随后笑了下：“自是有的。”
见桌上还有笔墨，不由暗笑，就见邵思森振作了精神，取雪花而到砚台，拿着墨锭一下下研磨起来。
墨水渐浓，苏子籍一笑，铺开宣纸，拈起柔毫，舔墨，蘸得笔饱，写了一首。
“才见岭头云似盖，已惊岩下雪如尘；千峰笋石千株玉，万树松萝万朵云。”
“好诗，此诗果然应景！”
邵思森读了，连连喊好，结果没几声，又咳嗽起来。
见他这样，苏子籍这次不再纵容，直接强硬劝着：“邵兄，你伤还没好，我们又坐了一会，你不可再留在外面，必须回去了。”
邵思森也后知后觉有了一种浑身发冷的感觉，勉强点首：“就依苏贤弟。”
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